Dizer o que é 1

Aquela minha grande amiga de adolescência, cuja frequência de amizade por lá ficou, contava-me histórias passadas no Oriente, predizendo a escritora, a viajante e a futura sinóloga. Hoje confundo-as a todas. Há aquela do rapazinho puxador de riquexó que leva uma bofetada de uma bela dama perfumada que transportara, o qual sente verdadeiramente como se um beijo dado na face fora, aquela outra de um monge que derrama o liquido da chávena de um visitante a quem serve o chá e que lhe perguntara como poderia vir a tornar-se num sábio, há ainda aquela história do monge que prende a cabeça sob a água de um tanque de um incauto discípulo que ousara indagar ao mestre sobre o significado da vida, e há aquela sobre uma pedra de âmbar que se obriga a manter fechada na mão do discípulo que procurou querer saber tudo sobre o âmbar.

Sobre o âmbar há também a referência àquele maravilhoso colar que uma certa personagem do Os Thibault usa. Ai, se não for de âmbar onde fica a verdade do facto da minha intensa memória desse momento na narração? A luz do âmbar. É. É a luz do âmbar de certeza. A escrita conversada é como as cerejas. E “as raparigas falam muito” diz o Peter Pan à Wendy. Pateta do Peter Pan que não percebe nada de raparigas para além do minuto em que deixa de estar a vê-las.

Gosto da imagem do chá derramado por um monge imperturbável, vejo-o a vertê-lo do bule para a chávena. Ai queres saber como ser sábio, queres? E essa taça cheia de liquido que nem mais uma gota contempla? Verte em demasia.

Ontem à noite, de passagem pela frente da televisão para outra divisória da sala, ouvi o comentador desportivo Rui Santos. Normalmente, em momentos de excepção (a contradição é assumida), fico deliciada a ouvi-lo falar sobre as táctica dos treinadores ou das equipas ou dos dirigentes e ontem, mais uma vez, ele explicava, como se aquelas palavras fossem completamente novas, para uma situação completamente nova, no seu jeito de quem leva o futebol muito a sério, o empate da nossa seleção frente à Arménia. Enfado, náusea mesmo. Fugi dali rapidamente. E no entanto Portugal nunca antes tinha disputado aquele jogo de futebol, aquele momento merecia tanto quanto antes outros o mereceram, sem reacção de asco da minha parte, atenção e análise. Mas há qualquer coisa de insuportável em ouvir falar sempre com o mesmo interesse sobre algo que desapaixonadamente vemos como uma situação sempre igual e da qual já nada consideramos ser possível dizer. Falei deste caso do futebol, podia ter falado de política.
A chávena está cheia e há a percepção nítida de que nada de muito importante, de revelador, tem espaço para se acomodar. E no entanto esta percepção só pode estar errada. Porque cada caso que acontece tem uma existência única, reclama por atenção, mas a saturação, esse estado de exclusão de si na vida ou nos discursos e acções dos outros, põe-nos à deriva, é certo, mas também nos dá uma certa serenidade, mascarando a indiferença ou o cansaço ou a falta de paciência. E sem esta, dizem-nos as histórias orientais, não há sabedoria que chegue nem bem que sempre dure.